深夜，墨般笼罩，像浓稠得胶住的汁液。
四下静谧，隐约听到远处有风过打叶的声响，侧耳细辨，就着桌前微弱的灯光。
听，声音来自何方？
你觉出声源。
你的身上淌着生而自由的血，一杆傲骨立得挺拔。
可你张口，半久归于沉默，世俗和着舆论形成细密的网，捕风捉影。
没必要去问母鸡是怎么下蛋的。
